Calor

De cada noche, su calor.

No hay manera de ocultar lo que soy:
aquí estoy, existo, me levanto contra el viento y el peso de mi tiempo y mi falta de él.

Cada abrir de ojos por la maña revela un nuevo mundo, parecido al de ayer, pero algo diferente. Ni la mujer que a mi lado yace es la misma, ni el niño en el cuarto contiguo, ni los perros, ni la gata, ni el piso que piso.

Cada mañana tiene una sensación diferente en mí, genera un vacío, un lleno, un algo que no sé definir, un momento de gloria con amargura de rocío. 

Si cada pedazo de tiempo me diera su propia percepción de mí, yo sería un algo inconsistente o una roca. Mientras, para mí, el tiempo corre o se detiene, fluye o se estanca en momentos en que quisiera que volara.


Tengo calor, añoro la llegada del invierno. O solo alucino, porque estamos en primavera y no asoma siquiera un esbozo de verano. Esperaré para el 21 de junio, y luego les cuento.